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 Hugo Lindo Olivares fue un poeta, novelista, diplomático, político y abogado salvadoreño nacido en el Puerto de La Unión (El Salvador), el 13 de octubre de 1917, dentro de una familia de clase trabajadora.
Estudio en la Universidad de El Salvador, donde obtuvo el título de Doctor en Jurisprudencia y Ciencias Sociales. En 1947 hizo un viaje como diplomático a Corea. Fue embajador de El Salvador ante la República de Chile (1952-1959) y ante la República de Colombia (1959-1960). Fue Ministro de Educación en 1961 y volvió al servicio diplomático como embajador de El Salvador en España (1969-1972). Participó en la fundación de la Universidad "Dr. José Matías Delgado" y se desempeño como Decano de la Facultad de Bellas Artes de esta Universidad (1979-1985).
Publicó los poemarios: Poema eucarístico y otros (1943), Sinfonía sin límites (1953), Trece instantes (1959), Navegante río (1963), Solo la voz (1968), Maneras de llover (1969) así como las novelas Justicia, Señor Gobernador (1960, su obra más conocida), Cada día tiene su afán (1965) y Yo soy la Memoria (1983).
Murió en San Salvador, el 9 de septiembre de 1985.
En 2005, la VII Semana de la Lectura de El Salvador estuvo dedicada a su memoria.
(La presente selección del poeta Hugo Lindo, ha sido realizada por el poeta André Cruchaga, en virtud de difundir a los poetas mayores de la literatura salvadoreña)
V
Hablo de ti.
De mí.
De la mujer hallada
Donde la sombra y el costado herido.
Del primer estertor.
De la manzana,
Y del llanto inicial de nuestros hijos.
Hablo de la inocencia.
De tu imagen
Y su dulce reflejo sobre el agua.
De un vuelo ya olvidado
Que estremeció de blanco el aire puro.
De un cáliz entreabierto en la mañana
Y del rocío en él, como un milagro.
XI
Cuando digo te amo,
Yo pronuncio palabras radicalmente nuevas.
Nunca nadie
Vertió en ellas el tono cabal,
El mismo arrobo.
Ni yo mismo dos veces.
Cada ocasión es otro reflejo de otras aguas.
No puede repetirse
Sino aquello que es repetible. Y esto
Se niega a persistir, danza, se muda,
Se convierte en amor de mil maneras.
Ni el sonido es el mismo: las palabras
Se acortan,
Se tropiezan,
Se entrecruzan
En una fuga alucinante y múltiple.
Una vez, por ejemplo,
Un niño triste se asomó a mis labios
Y cayó en tus oídos
Como una flor herida por mitad del aroma.
Otra vez, en las sílabas menudas
Estaban todo el mar,
Todo el olvido,
Todas las dimensiones del naufragio.
Tuviste miedo entonces.
Miedo de las figuras ya borrosas,
De los fantasmas ávidos de un beso,
De las tormentas
Apaciguadas hoy bajo la espuma.
Cada minuto es nuevo.
Cada voz, otra voz.
Y cada frase un sueño inaugurado,
Una aurora distinta, una ventana,
Una estrella que brota de repente,
Una camelia virgen,
Una luna,
Una manera intacta de quererte.
Si algún día dijiste
ya he tenido esta rosa en mi regazo,
No logró la verdad sitio preciso
En tu deseo de afirmar las cosas.
Porque esta rosa es nueva.
Es otra rosa.
Es una que amanece,
Que parece,
Que vuelve a madrugar dentro del pecho,
Siempre distinta y de fugaz aroma.
Nunca la viste ayer, ni podrás verla
En instantes futuros.
Se sucede
Como las lluvias del invierno.
Cae
Siempre que te susurro estas palabras
Radicalmente nuevas,
Nunca dichas,
Por nadie,
Ni siquiera por mí, que las pronuncio.
XX
Todo esto.
Yo me busco.
Yo te busco.
Hallo un largo dolor que nos circunda,
Como si la manzana que mordimos
Hubiese madurado entre las sombras.
No sé cómo decirlo.
Estoy vacío.
Me quema una palabra que no encuentra
Su rumbo hacia los labios.
Me tortura
Una nostalgia artera, subterránea,
Que no descubro sino cuando lloro.
Y estoy solo y contigo y nuevamente
Conmigo y solo y busco y no te encuentro.
Y no me encuentro.
Y solo.
Y nuevamente.
Como si este vacío fuera todo.
Fácil palabra
5
Teníamos que decirnos muchas cosas
Y no hallábamos cómo.
Era mejor así. Corría el tiempo
Y envejecíamos con él.
Y eso era hermoso.
Porque pensando apenas, o sintiendo o pensado
O nada más sintiendo
Adivinábamos
Lo que es el zumo de este testimonio:
Teníamos que decirnos muchas cosas,
Pero ¿cuáles?
¿Y cómo?
33
Fácil palabra. Nunca hubo palabra
Fácil para entregar ni recibirse.
Siempre el trayecto le cortó las alas,
El aire avaro le robó matices
Y ese fervor con que la pronunciamos
Redujo la fragancia de su origen.
Aprende en ello que si amor te digo
Es más amor de lo que tú percibes:
Que te llega el reflejo y eso basta
Para que te circunde e ilumine.
Las cuatro dimensiones del instante
3
Hondura del dolor
¡Qué lección aprendiste de la tragedia, oh tierra!
Se te empapó la carne de silencio infinito,
Las cruces te brotaron como árboles de guerra
Y las aves trocaron su canto por el grito.
Sentiste que corría sobre tu piel la ausencia,
Que el llanto de los hombres te calaba los poros,
Que hasta la hierba estaba urgida de clemencia,
Que eran de polvo y sangre los ansiados tesoros.
Viste pasar la inmensa caravana de viudas
Con los hijos a cuestas. Los jóvenes de antes
Retornar con las cuencas vencidas y desnudas,
Con los miembros rasgados, lívidos y sangrantes.
Laceró tus oídos el lamento blasfemo
De aquél que fue a la muerte por el amor asido,
Y retornó a encontrarse con el dolor supremo
De la copa vacía y el lecho envilecido.
Escuchaste el crujido de la máquina fuerte
Que sucumbió al empuje del enemigo artero,
Y al capitán marino que desafió a la suerte,
Lo hallaste entre residuos de carbón y de acero.
4
Dimensión de la esperanza
Tierra, madre marchita y ampulosa,
Madre vencedora y vencida,
Regazo de la hiena y de la mariposa,
Del santo y del homicida:
Creemos en tu ruda maternidad, en tu dolorosa
Pasión de ser el sitio de la vida.
Creemos en tu lloro fecundo
Que hace crecer la mies y madura la poma
Y riega sobre el mundo
Con excelsa locura
La virtud, el amor y la aventura,
Y el trino y el color y el aroma.
Y pues somos creyentes de tu rito,
Apáganos ya el grito
Del hombre mutilado, de la virgen desnuda,
Del niño escarnecido y de la viuda
Brillen de nuevo en la campiña
Los prados de esmeralda,
Y florezca la niña
Que recogía moras en su falda.
Sea dado rezar como otras veces
mas no al igual que los abuelos
que elevaban sus preces
al reino de los cielos:
Mezclada la oración con el trabajo,
Vencidos los blasfemos,
Dios será con nosotros aquí abajo.
Y entonces rezaremos,
Puestos a la otra orilla de la guerra,
Con el pecho frutal, con el alma encendida,
Una oración, de pie como la vida:
¡Padre Nuestro que estás en la tierra
!
Figura y alabanza de don Miguel de Cervantes Saavedra
Lepanto
Lepanto. Las galeras venecianas
Tremolan sus pendones. Hay un surco
De fuego entre las áncoras cristianas
Y las quillas del turco.
Ruge la mar, ahita de pavores.
Se alzan las medias lunas y las cruces
Y el aire se ensordece de atambores
Al trueno rojo de los arcabuces.
El jefe veneciano, Barbarigo,
Tiene un velo de sangre sobre el ojo;
Pero aún está de pie, y el enemigo
No ha logrado templar su fiero arrojo.
Don Juan, el Serenísimo, avizora
La galera cristiana en donde está,
Clavada en una pica vengadora,
La cabeza feroz de Alí Bajá.
Al frente de la nave La Marquesa
viva estatua de carne, humano cedro
Alienta a los titanes de la empresa
El Capitán Francisco de San Pedro,
Cuando del fondo del navío, advierte
Surgir una figura desolada
Cuya color es de amarillo-muerte,
Que sólo tiene vida en la mirada.
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Libro de horas
3 A.M.
Madre, ¿de qué son las olas?
Son de jade movedizo
¿Y los horizontes, madre?
¿Los horizontes?... ¡de vidrio!
Madre, yo quiero quebrarlos
para herirme con su filo
Madre, ¿de qué son las velas?
Son de sueño
¿Y los navíos?
¿Los navíos?... ¡de aventura
y de esperanza, y de hechizo!...
¿Verdad, madre, que me harás
una gorra de marino?
Madre, ¿adónde van los viajes?
¿Los viajes?... Van al olvido
Y los barcos que no viajan
¿por qué se quedan?
¡Por niños!...
Madre, cuando sea grande,
¡Yo también me iré al olvido!...
Amada mía
Amada mía: ¡el tiempo, el tiempo!
¿Qué sabemos nosotros de sus alas
o de sus garras?...
Todavía gira
La racha de un aroma deleitoso.
Todavía tus dedos
Tiemblan con un temblor de ramas tiernas
Cuando arrimo a tu ser mis soledades
Buscando el agua lenta de tus ojos
¿Pero quién profetiza? ¿Quiñen nos graba
en la piedra y el bronce? ¿Quién nos dice
que en la marea de tu pelo un día
no se posen gaviotas extranjeras?
¿Quién asegura que el destino es firme
cuando el destino asoma por mis voces
y te dice un arrullo transitorio
disfrazado de ilímite esperanza?
Créeme eternamente este minuto,
Pero sólo el minuto, eternamente.
¡Maravillosa flor la flor de escarcha
que huye de sus aristas y su forma
para trocarse en lo que no sabemos
y dejarlo de ser al otro instante!
¡El tiempo, el tiempo, el tiempo!...
¿Qué sabemos nosotros de sus aguas
ni cómo nuestras velas de ternura
hallarán su horizonte o su naufragio?
Amada mía: el tiempo es tiempo de aire,
Y más de aire nosotros que volamos
Entre el arrullo dulce de un segundo
Y el silencio del polvo innumerable.
Créeme eternamente este minuto,
Pero sólo el minuto, eternamente.
Última fuga
Vivo sin vivir en mí,
y tan alta vida espero,
que muero porque no muero.
Santa Teresa de Jesús
Era volviendo la emoción arriba,
Trasponiendo la leche de los astros
Hasta llegar al corazón del día
Por nuestro propio corazón de barro
Era olvidando el grito y la sonrisa,
La móvil trayectoria del gusano,
La dimensión y el fuego de la herida
Que nos convierte en huéspedes del llanto
Era yéndome a patrias imprevistas
Por caminos de amor, cilicio y canto:
Como San Juan, como Fray Luis solían
Vagar en la neblina de los páramos:
Como Teresa fuerte, dulce y fina
Se iba en la miel de sus silencios altos
Era así, renunciando a nuestra ínfima
Condición de pupilos del espacio,
La posesión exacta de la huida
Y el inefable beso del milagro.
Trece instantes
Nocturno con espera
Ha de llegar. Se ignora todavía
Quién habrá de llegar. Y aunque se ignora,
Nos lo está repitiendo hora tras hora
El corazón, maduro de alegría.
Ya sucumbió el horóscopo del día.
Ha de llegar precisamente ahora
Que una indecisa luz baña y decora
El cielo, estremecido de poesía.
Ha de llegar
y en esta vana espera
Desmaya la ilusión
¡Si alguien supiera
Quién o qué llegará!... Pero se ignora
Su línea y su color y su estatura
Solamente adivina la locura
Que ha de llegar, ¡precisamente ahora!
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